Solo se me ocurre escribir.

Solo me ocurre escribir y no sé qué escribir. Las palabras se amontonan. Chocan como trenes. Se hacen inútiles, ilegibles, chatarra. Las palabras son la contradicción y el obstáculo de mi único deseo. No puedo detenerlas, no puedo crearlas, surgen solas y luego me abandonan. Y son muchas, demasiadas, y no tengo idea de donde vienen. No puedo poner a andar esta máquina, la única idea que se me ocurre y esto tiene que ocurrir. 

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Escribir, escribir todos los días, escribir dormida, escribir el mejor poema, escribir para nadie, escribir sabiendo, escribir odiando, odiándome, escribir para morir, escribir para poder morir tranquila, escribir y decir, ahora me muero, muero por escribir, por escribir algo, escribir una historia, no escribir de escritura, escribir por los mejores, escribir para los muertos, yo no quiero escribir, yo no quiero querer esto, quiero otra cosa, quiero dejar de escribir, quiero dejar de andar, no volveré a escribir para los viejos, no volveré a escribir, escribir para nada, escribir para burlarse, jajajaja, escribir para burlarse, escribir para acusar, escribir para recordar, escribir para decir adiós.
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Sí quiero leer, pero no quiero escribir, pero no quiero leer, no quiero vivir, esa es la verdad, para qué voy a vivir, para quien vivo, no vivo para mí, ciertamente, vivo para escribir, pero nunca voy a escribir, nunca he escrito, esto es lo mismo, estoy en el mismo lugar, yo me acuerdo, esto es lo mismo, hace 5 años estaba acá, pero no podía saber, era imposible saberlo, ahora lo sé y no puedo escapar, todos dicen que sí, que salga, que me atreva, esto no se puede, no he podido decir una cosa que sea verdad, no he podido nunca ver la verdad, soy una misma persona. Sé que soy yo, sé que soy yo, sé que soy yo, pero no sé que soy yo.
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Por favor no quiero volver, no quiero volver sobre mis pasos, no quiero leer otra vez lo que desechamos, no quiero ir de arriba a abajo, repasar, quiero, esto sí lo quiero, quiero yo misma dejarme en paz, quédate tranquila, deja de hablar, porqué no puedes quedarte quieta, porqué no quieres estar sola, no quieres escribir no leer no mentir no verdad no vivir no recordar, sobretodo repasar, aquello que dijiste que volverías a olvidar, lo olvidaste, pero ello no te olvida.

Memo

No hacen falta ideas para escribir, solo arrogancia y ego, todos los poetas de esta ciudad están muertos de pena, aunque no lo sepan, están condenados al olvido porque todo su esfuerzo, que es poquísimo, será sepultado por mí y por los que me sucedan en esta empresa de desenmascarar el crimen del ego, que ha masacrado a la Belleza. Ustedes no valen nada, yo no valgo nada pero de eso estoy segura, ni la menor duda, y aún así me emociona la lluvia, o la amistad, o la muerte de la madre de un amigo, y no todo, no todo puede ser escrito, poetas muertos de hambre y de pena, piensan que pueden quitarle a la vida su relevancia poniéndolo todo en una servilleta.  Yo dije que nunca volvería a escribir sobre ustedes, y ya no puedo soportarlos, por eso estoy aquí sentada, intentando rescatar las últimas palabras que aún moran en mi interior, solo para recordarles que están perdiendo el tiempo. Ojalá quisieran lograr algo, porque no están logrando nada, siempre pensé que la poesía podría servir de algo, y aún lo creo, y aún lo creo, que es el Lenguaje Universal. Ustedes no sirven, no sirven los panfletos que escriben, no esos estandartes hechos con la misma tela vieja, no las mismas metáforas, son las mismas imágenes, todo es una gran foto, la misma vieja foto escrita una y otra vez. Solo busco los símbolos que a la gente abra sus ojos. Despierten.

La que debe ser amada

No quise recordar pero llegó
la voz del capellán retumbando en los Sacramentinos
y se paseaba el acólito extraño
recordándonos al jorobado de Notre Dame
Casi al terminar la misa pasó pidiendo dinero
en una bolsa de género, puesto por puesto
No podía pensar, no podía pensar
con la voz del capellán retumbando
y el jorobado pidiéndonos dinero
y tú, fría, en el cajón abierto

Lejos, muy lejos,
caminábamos ida y vuelta
perdidas en la misma calle, que tantas veces
recorrimos, y no fue problema, no fue problema
habernos perdido. Recuerdo lo que me dijiste:
déjalo ya, no le hagas caso,
solo algunos hemos estado solos.

Nos quedamos sentadas en la calle.
hasta que se hizo de día, cuando sugeriste
que fuéramos a tu casa, pero quise quedarme sola
y dejarte sola.

Ahora si quiero ir a tu casa,
amiga.

Día de trabajo

Luz. Las mañanas más tempranas que jamás pedí
Que si el frío supone algo de nosotros
Llevo el gesto de mi mano una vez más al gatillo
el pomo de la puerta, un chorro de agua
Un espejo en esta dirección avisando: Ha amanecido

Tiempo no hay de buscar las llaves
Desde el dintel miro su cuerpo, tibio, vibrante
Más allá del alba hay una noche
la noche de los que aún duermen
plácidamente, ilusamente, quisiera quedarme
Los pies pisan la calle, caudal de fierros y cemento
El trabajo no perdona al sueño
y el frío no perdonará al trabajo.